martes, 17 de julio de 2007

CANTO A NERUDA


Qué extraño conjuro, hizo estallar las letras del
universo, el día que naciste? y que se cerraran
sobre tu alma, cuajándola de versos.

Amasólas tu espíritu luego, en estrofas
simples, sin palabras sibilinas.

Tus manos de alabastro, sobre blancos lienzos
de papel :Pintaron poemas ...jugando!

Los versos castellanos más excelsos ,los más bellos.

Asombrados literatos ? -Cómo, un sudamericano?-

Obreros y legos alegres cantaron tus cánticos.

Neruda: niño, hombre, padre de luto,
cónsul, poeta..., nóbel.

Mariposa volátil, que rondas las sienes de los
enamorados, regalándoles besos nocturnos.

De pronto...

Pálidas lámparas, necios fusiles, que en la
noche buscaban quemar tus versos.

Fluían aromas de quemados libros, hogueras
dispersas y despiadadas.

Oíanse crepitar estrofas, y murmullos sordos
de letras mutiladas

-Matadme a mí pero no a mis versos!- Decía el poeta

-Oigo susurros vanos ,que vienen a buscarme!-Sentenció luego.

Vida y muerte acechan, convocando a sus mejores huestes.

Desplegando alas de acero, desplómanse del cielo los arqueros.

Llevan arcos ligeros, flechas de plata; cantan
un himno solemne,... de segura muerte.

En el otro bando: Los pinos, los copihues, las
rosas y las avellanas. Esas a las que tú cantabas.

Se unieron con los pájaros de isla negra.
Tejiendo gigantes redes de diminutas letras,
impidiendo el paso de las viras.

La batalla es feroz...repliéganse ambos;
lógrase, una delicada tregua.

-Unos días más, dilatad la espera!-

-No es justo, que el poeta expire en invierno!-

-Si ha de morir, que sea en primavera!-De la
vida, es la consigna-

Súbitamente...

Se detuvieron los besos de todos lo enamorados

Negras aves, bailaron emborrachadas de luto,
extrañas danzas.

La luna, aleteaba en un ribazo oscuro, sus
últimos destellos.

El sol, se tiñó de negro.

La vida pregunta (angustiada):-Qué avecina,
qué pasa?-

La muerte responde (con sorna):-Todo o
nada, simplemente NERUDA, el poeta..., ha muerto!-

José Panton

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